N’avoir pour seule tranquillité d’âme et pour seul espoir de repos, qu’une poignée de mots !  
 
 
         
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La lecture, c'est le sablier qui la conduit au sommeil, roman après roman avant de fermer les yeux et de s'endormir exténuée.  
 
La lecture finit toujours par nous donner quelque chose à comprendre de nous-mêmes. Si lire c'est s'oublier soi-même et le monde tel que nous le vivons pour mieux en habiter un autre  - celui qui au quotidien nous demeure étranger, impénétrable -, lire c'est aussi redécouvrir qu'il encore possible de toucher du doigt une vérité sur chacun de nous ; mille témoignages d’une vie hors des livres : la vraie vie, celle qui fait du succès une montagne à la vue imprenable et de l'échec, une tombe.  
 
Bonne ou mauvaise, la littérature nous absout et nous réconcilie tout comme ce silence qu’elle impose à ses lecteurs : silence avec soi-même, se taire, se fiche la paix le temps de la lecture.  
 
Elle ne va pas y chercher une guérison ; ses lectures ne résorbent aucune de ses fièvres : elle y abandonne le plus souvent les dernières forces de la journée qui s'achève.  
 
 
 
         
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Lumière et obscurité. Partir loin de soi comme pour mieux y revenir.
 
Les livres, elle les ouvre au hasard, elle les feuillette et puis soudain, elle plonge dans une lecture obsessionnelle : une flamme qui finit toujours par la brûler ses lectures ! Et dans ces moments-là, c'est l'éternité qu'elle embrasse, pour un temps non répertorié, un temps sans partage possible ; un temps pour sentir battre le monde et sa veine gorgée de sang  ; et les larmes qu'elle ne peut plus verser sur elle-même.  
 
Dérives infinies. Miroir de sa propre existence, toutes ses lectures qui tracent les cartes de territoires innombrables et qui ont - en ce qui la concerne -, la fâcheuse habitude de s'ouvrir et de se refermer sur des contrées inhospitalières, aux invocations et aux suppliques sans nombre ; lectures qui la submergent, la pénètrent et l’engloutissent.  
 
Un bouquant, un chahut d’enfer, ses lectures !  
 
Une page d'espérance, une page de désespoir, c'est bien sa propre vie - celle qu'elle a vécue et puis l'autre, inaccessible -, qu'elle va chercher dans une littérature de substitution jusqu'à se perdre dans le labyrinthe de l'oubli de soi en tant qu'impuissance.  
 
Côtoyer toutes ces figures, tous ces personnages, c'est côtoyer des ombres d'une absence égale, c’est aussi descendre dans tous les égouts du monde jusqu'à vomir tout le dégoût que l'espèce humaine est capable de nous inspirer.
 
Ce qu'on fait de mieux dans ce qu'il y a de pire ! D'un état ordinaire, banal, elle passe à l'abîme à travers celui des autres et là, les exemples ne manquent pas : amours aussi extravagantes qu'impossibles, inceste, tueurs en série, femmes humiliées, couples défaits, "La petite du Vél d'hiv", biographies qui mettent en scène des pères abusifs, des mères soumises, femmes afghanes alors que la lumière était encore sur elle, femmes africaines...
 
 Pour finir avec Proust qu'elle lit sans fin et sans force ; auteur vers lequel on se tourne une fois que l'on a baissé les bras et qu'on s'est juré de ne plus porter aucun livre - à bout de bras, justement  ! - en y cherchant dans cette lecture, sa propre terminaison, prisonnière d'une chambre tombeau ; dernière sépulture de vie pour les convalescents et les agonisants de l'existence.
 
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Extrait du titre inédit : “La consolation”
 
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