juste pour le plaisir de me faire lire, une première partie :
 
      Mais que m'est il passé par la tête ? Qu'est ce qui m'a pris ?
 
Peut être des années de frustrations … mais frustré de quoi ?
 
Oh mon dieu !! Je ne suis pas l'homme célèbre, important que j'aurais du être. Vite ! Le temps avance, inexorablement. Chaque année passée est une année perdue.
 
Passé la trentaine est-il raisonnable de penser aux paillettes ?
 
D'ailleurs, la musique, ma chère musique, n'est elle qu'un instrument pour consoler mes ambitions ?
 
Mais l'égocentrique (et non égoïste, j'insiste) que je suis, ne peux se contenter de ce constat. Je suis et me complet dans mes rêves de midinette.
 
Mes mots et mes textes font la pute à longueur de lignes.
 
Alors qu'est ce qui m'a pris de m'inscrire à ce casting ?
 
Des centaines s'entassent dans une queue interminable, pour des heures d'attente dans le froid (on est en novembre, et qu'est ce que je me gèle les c …).
 
Partout autour de moi la même rumeur s'amplifie : ce sera moi ! Je serais le prochain !
 
Les mêmes espoirs partout dans tout ces corps différents.
 
Je regarde de haut tout ces crétins. Bien entendu au fond de moi je sais que je suis différent.
 
Imbu de ma petite personne, je juge et condamne.
 
Mais je n'en mène pas large. Eux au moins jouent le jeu. Ils ont le look. Savent où ils sont et quelle règles s'appliquent.
 
Je voudrais jouer mais sais que je suis hors jeux.
 
Je détonne au milieu du groupe.  D'ailleurs quelqu'un m'aborde.
 
« Salut, je travaille pour la production, on peux faire une interview ? »
 
Bien sur qu'on peut !!!
 
Le regard de ma voisine m'assassine.
 
Alors d'où je viens, comment je m'appelle, est ce que je suis venu tout seul ? (tout ça dans le désordre).
 
J'essaie de répondre sans avoir l'air idiot devant la caméra. C'est ça la télé. Avoir l'air bien devant la caméra mais t'es pas obligé de dire des choses intelligentes.
 
Et puis au bout d'une poignée de minutes (petite la poignée) verdict de l'interviewer qui doit avoir fait des études de psychologie (au moins la licence) : « tu es venu tout seul … on peut dire que tu es un loup solitaire ? »
 
Et voilà il m'a percé à jour. Quelle perspicacité !!!
 
J'ai envie de répondre : Mais bien sur connard. Pour ton casting j'avais prévu de venir avec un bus où se seraient entassés mes amies, ma famille, mon fan club, et toutes les personnes qui auraient bien voulu m'accompagner. C'est vrai que la plupart des gens que je connais n'ont que ça à faire en semaine : m'accompagner à des castings géants.
 
Il s'en va. Je retrouve ma solitude de canidé sauvage.
 
Les heures sont interminables. Parfois quelqu'un rugit une chanson. Le basque à grande gueule qui est devant moi, agresse sans prévenir son entourage en entament un morceau de variété tiré d'une comédie musicale. Il force, s'agite, lance des œillades, guette la caméra. Il faut qu'on le voit, qu'il sorte du lot. Il se tourne vers moi et tellement sur de lui : « Putain, j'assure hein ? »
 
Bien sur que tu assures. Toi au moins tu sais pourquoi t'es là.
 
La queue avance. J'ai froid, j'me fais chier.
 
Bientôt le pré casting, bientôt mon tour ….

la suite ...
please

2 ieme partie :
 
Je patiente depuis longtemps.
 
L'inquiétude monte doucement alors que je m'approche des préfabriqués qui engloutissent régulièrement les candidats. Certains ressortiront le sourire aux lèvres mais bien plus affichent sur leur visage cette incrédulité, cette perplexité de se voir refuser, rejeter : non !! Pas assez bon.
 
Arrêt du rêve. Tout le monde descend. Se descend ?
 
Vous avez beau être sur de vous, il  reste toujours cette petite angoisse au fond de soi.
 
Je crois en moi mais les autres ? …
 
On avance doucement. Je n'ai pas répété de morceau connu. Je suis venu chanter une de mes compositions : Marion.
 
J'attends juste que l'on m'en dise quelque chose.
 
La foule me saoul et je me réfugie encore une fois dans la musique. Baladeur sur les oreilles je monte le son et me noie dans l'intro de « killing in the Name ». Formidable morceau qui l'espace de quelques secondes m'électrise. Seulement voilà l'homme son de la production repère mes décibels et penche son micro velu sur mes oreilles. Il s'agite, me désigne du doigt à ses comparses, faisant surgir une caméra qui dirige son regard sur moi.
 
« C'est quoi que tu écoute ? »
 
“Heu …. Rage against the machine ….”  
 
“Super tu peux nous le chanter ?”
 
« Bin non »
 
« Pourquoi pas, Steeve Estatof a bien chanté Nirvana l'année dernière »
 
« Bin lui c'est lui moi c'est moi »
 
L'homme s'en va contrarier. Et voilà, encore une fois je ne joue pas le jeu. Et merde…
 
Les heures sont finalement passées et je suis au pied de ma pré-audition.
 
Je rentre dans la petite pièce. Un fond bleu avec le logo de l'émission.
 
Une caméra est pointée vers moi. Je ne sais pas quelle attitude prendre.
 
Je commence ma chanson après une brève présentation.
 
Marion sort de ma bouche en un filet ténu.                          
 
Perplexité de la production. On me demande de sortir pour qu'ils puissent prendre une décision.
 
Je patiente devant la porte avec derrière moi les autres candidats qui me pressent de questions.
 
Je réponds du bout des lèvres.
 
J'ai les boules. Vont-ils m'accepter ? Me laisser passer ?
 
La porte s'ouvre, je rentre. L'homme du jury m'annonce :
 
« Bon, la voix est pas super, c'est même limite mais par contre tu dégages un vrai univers. Peut être que tu pourrais faire quelque chose devant le grand jury …. Tu reviens demain »
 
Stupeur. Pour un peu je lui baiserais les pieds. Je balbutie, incohérent, tellement fier de moi.
 
Je sors aux anges, un peu sonné, un vague sourire aux lèvres.
 
Je ne réponds même pas aux autres candidats qui veulent savoir. D'ailleurs ils l'apprennent vite en me voyant me diriger vers l'espace VIC (very important chanteur) où l'on me prend en charge.
 
On est enfin aux petits soins avec moi. On m'apporte un café. On me fait asseoir. On m'annonce que quelqu'un va venir me poser des questions.
 
Bref le début d'une vie de star.
 
D'ailleurs elle arrive mon intervieweuse. Une brune.
 
Questions d'usage : nom, ville, profession, âge.
 
A l'âge elle tique :
 
« 34 ans, c'est limite … C'est la dernière chance ? »
 
Stupeur de ma part : « la dernière chance ? Pourquoi ? »
 
Et la voilà qui pique un fard cette gourde. Elle s'emmêle les pinceaux. Balbutie : oui, non, enfin je veux dire…
 
Mais ta gueule !!
 
Et puis cette question qui me poursuit : peut-on dire que vous êtes un solitaire ?
 
Et merde !! Encore cette question. Décidément…
 
Dans ma tête commence à grandir un terrible soupçon : et si ma prestation en pré casting n'intervenait en rien dans la décision de me laisser passer devant le grand jury ?
 
Et si finalement je n'avais été choisi que parce que je suis moi ?
 
Mon look. Mon âge.
 
Tout ça et surtout pas ce que je crée …
 
Mais je suis encore sonné par la journée.
 
Je suis fatigué, physiquement et psychologiquement.
 
Il me tarde de rentrer.
 
J'ai encore demain à préparer.
 
Demain je passe devant le jury de la « Nouvelle star ».

3ieme partie:

Je me retrouve le lendemain matin prêt à affronter la suite.

La queue est toujours aussi grande. Les auditions se déroulent pendant plusieurs jours. Nous sommes des centaines à nous présenter. Tous, ce même rêve, cette même envie. Ce besoin incroyable de nous sortir de notre ordinaire, d'accéder à l'unique. Tous persuadés de notre importance.

Je fais partis des heureux élus. De ceux qui ont accompli la première partie. Qui ont répondu au didacte médiatique :

Je passe à la télé donc je suis.

La foule nous regarde, envieuse, accéder au sein des seins.

Nous sommes parqués dans une salle d'attente où un animateur vient nous donner ses consignes. Surtout bien se chauffer la voix, bien se préparer mentalement à affronter le jury.

« Évitez les cigarettes ! »

La mon gars, tu rêves si tu crois que je ne vais pas cloper comme un fou tout en buvant mon café.

Et puis cette idée d'affrontement. L'impression de faire face a un redoutable ennemi.

Peut être qu'il faut cet état d'esprit.

Prêt à tuer pour y arriver.

Bon je n'en suis pas là. Je suis surtout prêt à abattre le prochain qui essayera de me faire chanter avec lui et le groupe, le dernier tube à la mode.

Les heures recommencent à défiler. Décidément tout est une question de patience.

La tension monte, elle est palpable.

Les premiers partis, on ne les reverra plus. Comme avalés par la porte, peut être digérés par le jury.

Et enfin le premier à avoir gagné son pass pour Paris.

On nous prévient : voilà le héros. Accueillons-le comme il se doit.

Hourra pour cet exploit. C'est le délire dans la salle. On l'applaudit, on l'acclame.

Mon dieu qu'il est beau !! Putain qu'il est balaise !! Comme j'aimerai être à sa place !!!

E t la leçon de réussite au casting qu'il nous donne ensuite : soyez vous-même, croyez en vos capacités. C'est plus un chanteur, c'est Gandhi !!!

Le calme revient quelques minutes plus tard. Fin de la mise en scène.

Nous ne sommes pas seul dans la pièce. Des caméras rodent autours de nous.

Elles guettent nos faits et gestes. Silencieusement. Curieux comme elles nous intriguent au départ. Comme on les piste. Vont-elles me voir ? Comment elles me trouvent ?

Je me mêle au reste des participants. Je sympathise avec un curieux personnage. Vêtu d'un costume noir et accompagné d'une guitare agrémenté de Pokémons, il me dit travaillé pour la télévision locale. Son patron, plein d'humour ……., l'a envoyé au casting se faire laminer. Bon. Pourquoi pas.

Pour se faire, il a composé une chanson où il est vaguement question d'un arbre en bois. Bien sur, le tout accompagné d'une voix abominable qu'il me confiera posséder depuis son plus jeune âge et l'avoir cultiver a coup d'alcool et de gauloises sans filtres.

Je le soupçonne de fanfaronner un peu mais lui pardonne bien volontiers on me découvrant tout un tas de points communs musicaux.

L'inactivité me pèse. Je remarque que les caméras ne filment que les moments forts de la journée. N'étant pas d'un naturel démonstratif, elles me laissent tranquille.

Pour l'instant …

Comme dans la file d'attente, une chanson peu vous agressez audditivement à n'importe quel instant, ce qui fait que je me réfugie vite dans ma musique.

Je me saoule rapidement de décibels. Fais défiler ma Play List.

Une clope au bout des doigts, je me rempli de nicotine, jette un œil et …..

…..Elle est là, elle me fixe. Cette salope attendait son moment. Silencieuse elle a su se faire oublier et me surprend dans mon intimité. Elle me fixe là où elle voulait que je sois.

Seul.

Un loup solitaire.

Rien à faire. On ne gagne pas contre elle. Elle est forte de centaines de milliers de consciences qui se délient en elle avec volupté. Elle est ce qu'elle est parce que l'on a bien voulu qu'elle soit. Je fais parti de cette volonté et je ferais ma vierge effarouchée ?

Et voilà battu par la matrice. Je lui donne raison en étant là. Ma présence justifie sa naissance.

Vas-y ! Fixe-moi ! Grave-moi télévisuellement ! Comme j'aimerai être assez fort pour un bras d'honneur. Assez fort pour me passer de toi.

Mais je suis où je suis …

Mon tour arrive. On appelle mon numéro. Mon chanteur journaliste m'accompagne, ainsi que deux autres personnes. Deux nanas complètement excitées qui n'arrêtent pas de parler et de rigoler comme des cruches.

Allez.   Plus longtemps à attendre.

Ça va être mon tour …

la fin ... merci à ceux qui m'ont lu ...
 
Assis dans cette nouvelle salle d'attente, un caméraman autiste me fait face. Je dis autiste car il ne dit pas un mot, ne nous fais aucun signe. Il se contente de filmer. Inlassablement.
 
Bon chacun son truc.
 
Moi je commence à me bouffer les doigts et à me demander si finalement tout ça est une bonne idée. Après tout qu'est ce que j'ai a prouvé ? Je suis allez assez loin finalement.
 
Tout ça me pèse. J'ai l'impression de m'enfoncer dans une mélasse amère qui me cloue sur place. Le trac bien sur mais pas que ça. Toujours cette désagréable sensation de manipulation.
 
Ce sentiment de ne pas faire de choix.
 
Mes compagnons de route commencent eux aussi à baliser. Si mon journaleux-mélomane ne pipe mot, par contre les deux idiotes rivalisent de crétinisme. L'autiste étant braquer sur elles, j'en déduis qu'il n'est pas si inaccessible que ça. Si je veux attirer son attention je n'ai qu'à glousser comme une dinde. Sur que je ferais monter l'audimat …
 
Je préfère me contenter de parler musique avec celui qui va devoir se faire descendre par le jury. Un temps intéressé, le cameraman se tourne vers nous mais nous abandonne très vite. Nous n'avons que peu d'intérêt. Je devrais me sentir vexer mais finalement c'est plutôt agréable de retrouver un temps notre neutralité naturelle.
 
On peut se recentrer sur sois.
 
Réfléchir à nouveau.
 
Lentement.
 
Calmement.
 
Un grand écran nous fait face. Sitôt un candidat passé la porte vers le final, de suite nous le voyons apparaître sur l'écran. Bien sur nous n'assistons pas à tout. Nous ne saurons pas si untel succède. Nous voici placer dans la position de spectateur. Téléspectateur devrais je dire car comble d'ironie on nous remet face à notre qualité : participant de jeu télévisuel.
 
Et dire que l'on se cru un temps artiste.
 
Non, non, rien de plus qu'un joueur de plus. Au même rang que les crétins de la roue de la fortune.
 
T'as cru être autre chose et bin te voilà sur grand écran, le nez dans ta merde et ton égocentrisme.
 
Tu l'as voulu, on ne t'a pas obligé.
 
Je ne saurais ce qu'il advient de mon compagnon d'un jour mais à vrai dire, son sort, pour l'instant, je m'en fous.
 
Arrive mon tour. J'inspire. Souffle. Une chaleur monte jusqu'à mes joues. J'ai l'impression de me détacher de moi. D'être plus loin.
 
Je me lève et passe la porte.
 
Envers du décor. Carton pâte. Tout n'est qu'apparence.
 
Me voilà marchant au milieu des fils électriques, suivant l'étroit couloir. Ce ne sera pas filmer, pas vu.
 
La porte est face à moi. Derrière m'attende quatre personnes.
 
Je me jette à l'eau.
 
Aussitôt ouverte je les vois face à moi.
 
Je dois m'approcher et prendre ma place. Je me précipite à leur rencontre.
 
Une équipe de télé est là aussi caché derrière l'énorme logo de l'émission. Castaldi aussi et veut me serrer la main. Je ne le calcul même pas et lui met un vent terrible. Même pas fait exprès …  
 
Et les voilà enfin. Terrible jury qui fait et défait les destins. Quatre Moires, qui vont tisser, mesurer et couper. Tout à leur importance que le monde leur donne. C'est-à-dire tellement rien. Ils emplissent la salle de leur position. Me voici coupable face aux jurés.
 
Coupable de quoi ? D'être ce que je suis ? De me présenter à eux ? De rêver à une autre vie ?
 
Je balbutie ma présentation et ils me demandent ce que je vais chanter :
 
« Une compo à moi … »
 
« Très bien » me dit-elle « allez y, on vous écoute »
 
Et je chante. Raconte l'histoire de Marion. De ses partis de jambes en l'air. De sa passion des garçons. Et de sa détresse. Avec mes mots, mes phrases, mes constructions.
 
Je n'irais pas très loin. A peine un couplet et un refrain. Arrêter dans mon élan par un membre du jury qui agacé, me stoppe sans même me regarder.
 
Malaise de ma part. Pourquoi ?
 
Manoukian me demande de lui raconter la suite de l'histoire. Mais non !! Je ne raconte pas des histoires ! Je fais des chansons. J'écris des textes pour la musique. Et elle seule.
 
On me demande de chanter un autre titre, connu. Je n'en connais pas. N'ai pas travaillé. Je massacre une chanson. Et verdict : « vous êtes un auteur mais pas un interprète ».
 
Quatre non.
 
Comme j'aurais pu les gifler. Leur cracher à la gueule tout le mépris qu'ils me renvoient.
 
Comme je me sens con, merdique.
 
J'ai cru quoi ? Être un moment important ?
 
Je sors de la salle, culbuté, déstabilisé.
 
Personne.
 
Il n'y a personne qui m'attend.
 
Abattu cathodique.
 
Mort télévisuelle.
 
Je retourne à moi-même.
 
Bienvenue dans mon quotidien.
 
 
 
Alors vous dire que je n'ai pas relevé la tête serait mentir.
 
On relativise. On remet en perspective.
 
Mais pourtant le mal est là, le mal est fait.
 
Car quoi, ce que j'écris ou dis n'est pas important ?
 
Je compte moins que d'autre ?
 
Au nom des images, faut il mépriser, regarder de haut ?
 
Car ne nous y trompons pas ce n'est pas être refusé qui fait mal. C'est l'indifférence a ce que vous faites, ce que vous êtes qui vous  ronge et vous dévalorise.
 
Pourquoi je ne serais pas intéressant ?
 
Pas le meilleur, ni le plus méritant mais pourtant bien là et n'offrant que le meilleur de sois.
 
Car quant on écrit, que l'on chante, que l'on joue.
 
Quant on déclame, hurle, susurre, mime sur toutes les scènes, tout les supports. Quand on se met face aux autres, face à un public, qu'il soit là ou pas.
 
Quand on fait tout ça ne méritons nous pas la considération de tout un chacun ?
 
Offrir ainsi nos savoir faire ne mérite t'il pas juste un moment d'attention ? Juste un regard ? Une présence ?
 
 
 
 
 
Bon …..
 
 
 
Qu'est ce qu'il y a la télé ce soir ?