Un jour paumé à Toulouse j'ai demandé à un libraire qui passait par là un livre fantastique qui ne soit pas écrit par stephen king ou un de ses copains ni plein d'elfes en collant ou d'étudiants en magie britannique... je me suis fait un pote je crois... ou un ennemi mortel qui en veut à ma santé mental. LA MAISON DES FEUILLES raconte 1 histoire mais la fragmente en plusieurs lignes de lecture: Un écrivain relate l'histoire d'un réalisateur qui vit dans une maison labyrinthique et qui en fait un film, cette histoire est retrouvée par un homme qui en fait un livre et y porte des annotations, ces annotations nous raconte son histoire à lui et ce que cela lui fait, rajouter à cela les nombreuses annexes et notes d'éditeurs... on ne sait plus à quel niveau on se situe dans cette fiction cyclopénne construite en de multiples mises en abîmes. Le roman fantastique ultime! Le fantastique se retrouve dans la forme même du livre, cet objet lui-même devient terrifiant... hé oui, j'ai eu les miquettes à lire ce bouquin car en le lisant, en acceptant de jouer le jeu de l'auteur, on devient nous aussi un de ses auteurs...
à devenir dingue j'vous dis
Y a t'il d'autres fous comme moi?