Reprise du message précédent :
exact -si ce n'est qu'il s'agit de Théodore de Banville, et pas de Bainville  
 
Rondeau : A Ismène
 
Oui, pour le moins, laissez-moi, jeune Ismène,
Pleurer tout bas ; si jamais, inhumaine,
J'osais vous peindre avec de vrais accents
Le feu caché qu'en mes veines je sens,
Vous gémiriez, cruelle, de ma peine.
 
Par ce récit, l'aventure est certaine,
Je changerais en amour votre haine,
Votre froideur en désirs bien pressants,
Oui, pour le moins.
 
Échevelée alors, ma blonde reine,
Vos bras de lys me feraient une chaîne,
Et les baisers des baisers renaissants
M'enivreraient de leurs charmes puissants ;
Vous veilleriez avec moi la nuit pleine,
Oui, pour le moins.

Qu'on vive dans les étincelles
Ou qu'on dorme sur le gazon
Au bruit des râteaux et des pelles,
On entend mâles et femelles
Prêtes à toute trahison,
Les personnes perpétuelles
Aiguisant leurs griffes cruelles,
Les personnes qui ont raison.

C'est Liberté, de Charles Cros
J'en propose un plus classique...
Dans l'ovale d'un marbre aux veines purpurines
L'eau rose la reçoit ; puis les Filles latines,
Sur ses bras indolents versant de doux parfums,
Voilent d'un jour trop vif les rayons importuns,

c'est bien Charles Cros, mais pas "liberté": il s'agit de la "ballade des mauvaises personnes"!
 
Ballade des mauvaises personnes (Charles Cros)
Qu'on vive dans les étincelles
Ou qu'on dorme sur le gazon
Au bruit des râteaux et des pelles,
On entend mâles et femelles
Prêtes à toute trahison,
Les personnes perpétuelles
Aiguisant leurs griffes cruelles,
Les personnes qui ont raison.
 
Elles rêvent (choses nouvelles !)
Le pistolet et le poison.
Elles ont des chants de crécelles
Elles n'ont rien dans leurs cervelles
Ni dans le coeur aucun tison,
Froissant les fleurs sous leurs semelles
Et courant des routes (lesquelles ?)
Les personnes qui ont raison.
 
Malgré tant d'injures mortelles
Les roses poussent à foison
Et les seins gonflent les dentelles
Et rose est encor l'horizon ;
Roses sont Marie et Suzon !
Mais, les autres, que veulent-elles ?
Elles ne sont vraiment pas belles,
Les personnes qui ont raison.
 
Prince, qui, gracieux, excelles
A nous tirer de la prison,
Chasse au loin par tes ritournelles
Les personnes qui ont raison.

 

tu trouves que Charles Cros ne fait pas partie des classiques  
en passant, il y a un prix qui porte son nom, la chanteuse barbara l'a reçu en 1965  
 

c'est de Vigny il me semble, mais présentement le titre m'échappe

On peut réactiver ce topic, c'était mignon...

Sûr.
Ma proposition, même s'il s'agit d'un poème en prose :

René Char
Lettera amorosa. René Char
Illustrations de Georges Braque et Jean Arp
Poésie/Gallimard, 6 €
 
Ca fait celui qui a trouvé sur google?

Oui. Si je me trompe, j'ai un texte sans les gravures, mais je suis preneur, évidemment !!! A ton scan, Marmitte....

je commence huit
heures volets pénombre
à peine l’heure des nombres
(8 / ∞
tant de pages à faire tant
d’heures tant de mètres
kilos carrés secondes de
vitesse mais les oiseaux
dehors le vent et les vaches
le trou devant moi est une graisse fine
bouche rose boue
ça huile ma machine
debout !
je ne vois rien je
ris je mange le bruit
comment faire entrer dehors en dedans ?

En échange, je peux t'interpréter (fort mal) "Se i languidi miei sguardi " de Monteverdi, pièce pour voix seule et basse continue (perso, je suis plutôt dans le baryton léger, hein !)

JE pige pas la crimson
C'est une devinette? Ta réponse...?

baryton leger?...ta specialitéees?

Oui, je me commets dans une petite chorale...

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées,
Mon paletot aussi devenait idéal.  
J'allais sous le ciel, Muse ! et j'étais ton féal
ho l là là ! que d'amours splendides j'ai révées.
 
Mon unique culotte avait un large trou.
Petit poucet rêveur, j'égrenais dans ma course,  
Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse,
Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou
Et je les écoutais, assis au bord des routes,
Ces bons soirs de septembre, où je sentais des gouttes
De rosée à mon front, comme un vin  de vigueur.
Où rimant au milieu des ondes fantastiques  
Comme des lyres, je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur.
 
 
 
 
 
 
 
 
 

Rimbaud et sa Bohème...  
J'aime beaucoup aussi celle d'Aznavour :

Et celle ci ?

La bohème, la bohème
Cà voulait dire on est heureux,
La bohème, la bohème
Nous ne mangions qu'un jour sur deux.
 
Superbe texte ...j'aime beaucoup ce grand Monsieur. Il a des chansons admirables !!

Crimson' a écrit :
 
Et celle ci ?  
 
 
 
 
 

 
   Très beau sonnet de Louïse Labbé  ...!!

Il a mis le café  
Dans la tasse  
Il a mis le lait  
Dans la tasse de café  
Il a mis le sucre  
Dans le café au lait  
Avec la petite cuiller  
Il a tourné  
Il a bu le café au lait  
Et il a reposé la tasse  
Sans me parler  
Il a allumé  
Une cigarette  
Il a fait des ronds  
Avec la fumée  
Il a mis les cendres  
Dans le cendrier  
Sans me parler  
Sans me regarder  
Il s'est levé  
Il a mis  
Son chapeau sur sa tête  
Il a mis  
Son manteau de pluie  
Parce qu'il pleuvait  
Et il est parti  
Sous la pluie  
Sans une parole  
Sans me regarder  
Et moi j'ai pris  
Ma tête dans ma main  
Et j'ai pleuré.  
 

Prévert
Un de mes poèmes préférés
Par contre toujours pas de réponse pour le mien : C'était Christian Prigent

J'adore aussi !!
Mais à chaque fois que je le lis ... après j'ai le cafard !
c'est idiot hein !    

Il faut toujours être ivre. Tout est là : c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrez sans trêve.
 
Mais de quoi ? De vin, de poésie ou de vertu ... à votre guise. Mais, enivrez-vous. Et si quelquefois sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est... et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge vous répondront : "Il est l'heure de s'enivrer ! Pour n'être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous, enivrez-vous sans cesse !  
 
De vin, de poésie ou de vertu ... à votre guise !

Les Petits Poèmes en Prose de Baudelaire, non ? Ca fait longtemps que je ne les ai pas relus...

Sorry marmitte...
'Je me fais violence pour conserver, malgré mon humeur, ma voix d'encre. Aussi est-ce d'une plume à bec de bélier, sans cesse étreinte, sans cesse rallumée, ramassée, tendue et d'une haleine, que j'écris ceci, que j'oublie cela. Automate de la vanité. Sincèrement non. Nécessité de contrôler l'évidence, de la faire créature'

La poésie où la mort, à choisir il n'y a pas dissu, car la mort elle même est une poésie
La vie elle; nous invite juste à possèder et à revendre ce qui à été donné à l'homme.
 
Jérôme Rahier

Exact Crimson'  ...  "Enivrez-vous"       (le XXXIII)
 
Et celui-ci :
 
La petite vieille ratatinée se sentit toute réjouie en voyant ce joli enfant à qui chacun faisait fête, à qui tout le monde voulait plaire. Ce joli être si fragile comme elle, la petite vieille, et comme elle aussi, sans dents et sans cheveux.
Et elle s'approcha de lui, voulant lui faire des risettes et des mines agréables.
Mais l'enfant épouvanté se débattait sous les caresses de la bonne femme décrépite et remplissait la maison de ses glapissements.
Alors la bonne vieille se retira dans sa solitude éternelle et elle pleura dans un coin, se disant : Ah! pour nous malheureuses vieilles femelles, l'âge est passé de plaire ... même aux innocents, et nous faisons horreur aux petits enfants que nous voulons aimer!

Bonsoir Ambiance...
Du coup, je les ai repris dans ma bibliothèque.
Au fait, et ma proposition ?
 

Bonsoir Crimson' ...
Désolée mais là heu ! ... j'ai dû zapper quelque chose !!      
 
 

René Char
Feuillets D'Hypnos
 
Ils font tout un truc  sur Char en ce moment c'est l'anniv de sa mort un truc comme ça?
 

J'enchaine (Poete non francophone):
 
Des clous
sur ton cercueil
semé d'étoiles, gamin.
Voilà ce qu'ils
ont fait pour toi,
fils.

Mm. Ca peut être un Américain contre la guerre du Vietnam ou de Corée...  
Poëte ou chanteur ?

Poete americain suicidé

au style tu remarqueras à peu prêt la période (tu es dans le bon sur la période Vietnam)
Tu chauffes
Mais pas chanteur

Ah, le suicide m'embête, tous ceux auxquels je pensais sont morts de consommation alcoolique excessive...

Mais je crois me souvenir d'un fil où tu parlais des poèmes de Brautigan. Et lui s'est bel et bien suicidé avant que l'alcool ne l'aie...

Exact.
C'était Brautigan

Bon, relance, donc...
 

Pas mal mais c'est pas de toi?
Je fais pas de recherche google et je laisse ambiance tentée sa chance...

Bien sûr que non, ce n'est pas de moi !

JE plaisantais biensûr.
Bon alors quelques indices pour pas faire du google?
20eme? isn't it?
Francais?

Femme, bien sûr, d'après le style.
Française, oui, idem
XIXème, en fait.